Верните мне тихие зори

Странный мир.
Короткий метр.

Как гулко матерится Москва, простаивая в бесконечных пробках.
Конец апреля и первая декада мая – это ведь ленточки, танки, полки, ветераны. Какие-то ряженые поезда идут на Белорусский. Какие-то чирлидерши с пучками черно-рыжих полосок на кистях рук стоят по обочинам. Какое-то бряцанье разноцветных планок на трясущихся, нищих, костлявых стариканах.

Бедные стариканы.
Бедные. Бедные.

Они настолько не к месту в этой пробочной, яркой, богатой Москве.
Самодовольная столица стоит в пробках и ненавидит снег. Она стоит в пробках и ненавидит чиновников. Теперь вот вас.
Ничего себе параллелица: синие ведерки / у природы нет плохой погоды / этот день победы порохом пропах.

Тошно.
Тошно.

От снега в апреле.
От борзого властного хамства. От парадов. И от побед.

Вот пишут: проигравшие немцы живут лучше русских победителей; техника устарела на четверть века; современная война вообще не имеет отношения к этому позорно-показушному шествию – Параду.

А давайте его отменим, а?
Вот как здорово придумали! И ветеранам квартиры раздадим!!! Отмени Парад – не будет ни дураков, ни дорог, ни мигалок, ни пробок. Только счастье – для всех, даром. И пусть никто не уйдет обиженный.

Как классно мы придумали – отменить Парад!!

Только есть одна проблема.
Есть проблема у всех, кроме тонких и чутких, умных историков. Эта проблема – плоскость мысли. Все правы, но только по-своему. Со своей колокольни. Из своего теремка. Из своего дня и из своего года.

Как объяснить, что этих годов были тысячи, а дней – миллионы?

Как же размять человеческую память?

Слушайте, ведь еще немного воды утекло!
Ведь эти стариканы еще волочат ноги по брусчатке, а я еще помню мою бабушку, 14-летнюю девчонку-санитарку из проклятого 41-го.

Страшно, а ведь через четверть века какой-нибудь правнук сегодняшней власти и правда отменит парад.
За ненадобностью. В контексте борьбы с пробками, со снегом в апреле, в контексте экономии бюджетных средств. Он будет прав, а я – нет. Он будет лоском, а я – сумасшедшей старухой на площади с транспарантом «Я – Смуглянка-молдаванка» или «Верните тихие зори!». Или еще с какой-нибудь написанной от руки глупостью.

Он скажет: брысь!
Что я скажу ему в ответ? Оболью себя бензином на лобном месте? За какие идеалы? За честные марши? Как бесмысленнен будет мой одинокий бунт…
Куда бессмысленнее, чем подвиги 41-го.